The deck of the big red ship Elle réprime un frisson quand sa peau encore fraîche de la nuit entre en contact avec le chaleur qui émane  des néons, en se penchant un peu on peut sentir une vielle odeur de tabac froid aussi diffuse et ancienne ce qu’un sourire sur sa sale gueule ou l’odeur de la lessive sur ses fringues neufs.  Fourrure synthétique, fake, tout est fake, sauf la peau laiteuse, les cheveux qui glissent bien sauvages, ce qui se cache en dessous, la petite file qui s’habille avec les fringues de maman, qui essaye ses talons pour être plus grande encore, parce qu’elle ne le sera jamais assez tant qu’elle ne pourra pas décrocher la lune. Ça fait peine à voir, presque assez pour  que quelqu’un se lève et lui demande de retirer tout l’apparat, le beaucoup trop pour libérer le pas assez. Presque, mais c’est pas encore ça, c’est encore assez réel pour tromper son monde, ça lui plaît. C’est pas cachée qu’elle à l’aise, mais en sachant qu’elle est observée. Les racontars. Le qu’en  dira-t-on est la nouvelle drogue à la mode, paraît qu’elle est pas mal pour perdre du poids le jour où ça finit par nous atteindre. Elle teste les limites, jusqu’où elle peut supporter les autres. Sans autre jusqu’à jamais, c’est comme-ci elle pouvait attendre ce qu’ils disent. Parce que ça n’a pas de sens. Parce que même en essayant, son ego est trop épais pour être transpercé comme ça. Toute la misère du monde pourrait rentrer dans ses cernes et pourtant, elle continue de se dire qu’elle est pas fatiguée, que le sommeil c’est bon pour les morts et pas pour les vivants, qu’il y a trop de choses à faire en haut pour perdre des précieuses secondes à rêvasser. Si elle s’était pas levée, dure de le rencontrer ce soir là.

Le Magyar c’est une bête qui doit bien se retenir de pousser la porte tous les soirs, ça crève les yeux, c’est l’air qu’il donne. C’est l’apparence qui prime sur ce q’il reste à l’intérieur. C’est trois par semaine, elle espère plus un jour, avec plus de choix elle pourrait lui proposer, le garder à jamais. Un bon client Roman, qui a tout vu, tout bu, tout eut dans son lit. Plus rien à découvrir et pourtant, ça continue de s’échouer dans sa caverne aux merveilles. Le Roman est étrange, sans doute qu’en regardant derrière son air bien rangé, on pourrait trouver quelques cadavres de planqués, ce n’est pas son rôle d’aller jeter un œil. Son job, c’est de lui faire passer un bon moment, entretenir la relation avec le client, c’est essayer de briser la glace et percer la coquille pour faire éclore un bonjour.  « Le temps c’est relatif nan ? Parce que t’vois, j’aurais juré que c’était hier. » Elle se permet un petit coup de coude et ce regard entendu, presque un clin d’oeil. T’es sûr que c’était pas hier ? « Tu m’diras, je suis pas derrière ton cul, t’en fais bien c’que tu veux. » C’est pas elle qui ira le ramasser après une cuite ou quoique ce soit, elle sert, elle papote, elle raconte à de rares reprises, mais une fois les rideaux rouges passés, bouche cousue. Un gentleman cambrioleur, au toucher de velours. Comme le pelage d’un tigre. « Quel galant, j’imagine que je ne peux pas refuser. » C’est elle qui mène la danse, qui bras dessus, bras dessous, cavaliers sans tête, le traîne jusqu’à la petite sale réservée aux parties de poker, jouxtant le bar pour mieux délier les langues et  faire chauffer les esprits. Elle n’y a pas de trône, juste une banquette circulaire en velours rouge, rouge. Tout est rouge ici. Jusque dans la couleur des yeux infectés par les néons. « Messieurs. » Salutation. Sans même demander une petite invitation pour prendre place. Juste un soupir las et rassuré quand elle s’assoit enfin. Une œillade vers Roman qui lui fait face, assit à la place qu’elle lui a indiqué. Les autres sont autours, prêt à être éjecté de son plateau d’échec, affamés comme des vautours et déjà perdants. Ce n’est qu’un échauffement. « T'sais jouer j'espère ? »